Rojo. Rojo furia. Rojo pasión, ira, celos, venganza. Rojo sangre.

La misma sangre que da golpes de un lado a otro entre mis venas cuando estallo. De ira, de pasión, y a veces, sólo algunas veces, de algún tipo de amor.

Puedes hacer con mi sangre lo que quieras. Puedes hacer filloas y morcilla. Puedes bebértela en un cáliz de plata, o simplemente chuparla, venderla al mercado negro o embotellarla. Cualquier cosa menos despreciarla.

No sé muy bien quien era Jesse James. Ni siquiera sé si se escribe así. Pero me basta con que Cher lo conozca. Y me invento mi propia historia:

Jesse James era hijo único. Siempre quiso tener un hermano, un perro, un hijo, un libro y un árbol. Jesse James tiene casi 32 y no tiene ni hijo, ni árbol ni libro. Jesse James tiene una vida gris salpicada de surrealismos que no le hacen feliz. Y mientras tanto, mira la vida pasar.

Era guapo, joder, claro que era guapo. Llevaba a James Dean en la cartera como quien lleva a su señora. Conoció la vida rápida, pero él no murió en un accidente. Piensa en aquello y decide que algunos tiene estrella y otros nacen estrellados, tú tuviste las dos cosas. Pero eso sí, dejaste un bonito cadáver.

Jesse no quiere ser James Dean, no es tan estrella. Jesse sólo quiere ver sus manos arrugadas junto a las tuyas escuchando canciones que hablan de héroes que podían haber sido, pero que no lo fueron. Como tú, y como yo.

No puedo con el Rap&Black, el Drum&Bass y todas esas músicas que se bailan con el cuello. Yo soy coplero, teatrero y melodramático.

Me duelen los ojos de mirar sin verte, reniego de mí.

Me he pasado media vida ocultando mis gustos musicales, y hasta cantando Molotov (todos tenemos una época oscura). Mentía cuando decía que las cintas de mi coche eran de mi madre. Pues resulta que mi madre no ha comprado un casette en toda su vida, y que la cinta de Adamo la compré en la sección de música de El Corte Inglés. En cualquier caso ahora reivindico mis gustos como si me fuera la vida en ello, y rompo una lanza por Falete cada vez que una panda de inútiles lo critican por parecerse a una señora.

Él me dijo que era libre.

Hay una canción para cada momento. El silencio no trae nada bueno. Limpio con Madonna, cocino con Sabina y bebo con Massiel, por no dejarla sola.

Origen etimológico dábado": Del hebreo: (heb. shabbâth, "[día de] reposo", "cesación"; shabbâthôn [una variante de shabbâth]; ambas palabras derivan del verbo shâbath, "cesar", "descansar", "guardar el Sábado"; Del griego: sábbaton,"Sábado".

22:30 Tengo resaca. Mi amiga Catu me ha invitado a cenar a su casa pero me duele demasiado la cabeza. No soy un buen partenair hoy. Sólo sé hablar de frustraciones. Mañana se me pasará, estoy seguro. Pero mañana será domingo, y este sábado se habrá ido.

22:39 Se va pasando la resaca a golpe de lata de cerveza. Vacío el cubo de basura y las latas se aplastan unas contra otras. Pienso en aquel capítulo de Desperate Housewifes en el que Linette pone las botellas de vino vacías del cubo de Bree alineadas frente a la puerta de su casa. Si Linette fuera mi vecina podría cubrir toda la calle Arganzuela a base de latas. Bree Van de Kamp siempre ha sido mi alter ego.

22:43 Suena Mecano y me transporta a otros tiempos. Son malos tiempos para la lírica. Siempre nos quedarán los 80. Dónde estabas entonces?

22:47 Quiero ver Salsa Rosa a tu lado. Quiero discutir contigo como si la vida de Fulanita del Barrio fuese un tema personal, tomarnos dos copas y dormir juntos sabiendo que mañana a las 7 no va a pasar nada, que abriré los ojos y sólo me encontraré con la seguridad que me dan tus manos sobre mi estómago. Pero sólo veo esta soledad que inunda cada metro cuadrado de esta casa. La Noria no es lo mismo.

22:55 Definitivamente son malos tiempos para la lírica (Lady Gaga, I hate you). Y para mí. Por mucho que moleste.

00:00 Ya es domingo. Prueba superada.